Memória das minhas putas tristes

Gabriel Garcia Márquez

«No ano dos meus noventas anos quis oferecer a mim mesmo uma noite de amor louco com uma adolescente virgem.»

Aqui está o mote para a história que se segue.

Aqui está o mote para o amor. O amor aos noventa anos.

Aqui está o mote para a história do sábio triste e da sua Delgadina.

Como ele mesmo disse: "Houve vezes em que pensei que aquelas contas de camas seriam uma boa base para uma relação das misérias da minha vida pervertida e o título caiu-me do céu: Memórias das minhas putas tristes."

Entre aviões, a estrela, salas de espera (de aeroportos e de consultórios médicos), risos, abraços e muita conversa, consegui ler este pequeno livro do Garcia Márquez.

É um livro pequeno que se lê bem quando não se tem mil e uma coisas a puxar-nos para longe deste sábio triste.

Para mim, de triste o sábio não tem muito. Acho até que ele teve (e tem) uma vida feliz. E encontrar o amor verdadeiro aos noventa não será mais um motivo para festejar a vida?

A única coisa que me dá pena é só ter descoberto a escrita do Garcia Márquez agora! Shame on me, eu sei! Mas é o que dá ver os livros (calhamaços) dele espalhados em casa, com marcadores a meio. Isto de ter uma mãe que, embora goste muito de ler, deixa os livros (grandes) para terminar mais tarde, e um pai, que também gosta muito de ler mas que não tem muito tempo (e além disso tem que poupar a vista que está cada vez pior), dá nisto: nunca me aventurei por tais livros. Mas que grande engano...

Pergunto-me onde é que a mana mais velha fica no meio disto? Será que leste e te esqueceste de me dizer o que andava a perder? Ou será que também foste pelo mesmo engano?